Калифорнийский кризис

Две тысячи миль асфальта, придорожные забегаловки, где кофе отдаёт жжёной резиной, и пыль, забивающаяся в лёгкие. В такой вот дыре Ноэра согласился подбросить Марсию. Девчонка трещала без остановки, стреляла курево и явно не собиралась платить за бензин. Обычная ночь, ничего особенного. Пока сзади не замигали фары. Сначала одна пара, потом ещё, ещё. Банды, копы, люди в штатском. И всем до зарезу нужен был круглый металлический хрен, который Марсия зачем-то сунула в бардачок.

А штуковина эта, представь, живая. Она нагревается в руках, гудит на поворотах, и её тянет куда-то на восток. Через солончаки, мимо скелетов коров, прямо к Долине Смерти. Там, под песком, спрятан контакт. И про него молчат и в Вашингтоне, и в Москве: две сверхдержавы играют в свою игру, а пешки в ней, пацан без прав и девушка с чужим пистолетом, прутся по пустыне и не знают, что за ними идёт охота почище бандитской. Марсия врёт и стреляет не моргнув глазом. Ноэра не умеет ни того, ни другого, и почему-то именно это их пока и вытаскивает.

Только объект с каждой милей ведёт себя всё чуднее. То замрёт, то задрожит, то потянет руль в сторону. Что вообще лежит в этом бардачке, и кто до него доберётся первым?