Не моё дело

Класс, где каждый день кто-то сжимается у доски, а остальные двадцать пять человек изучают узоры на парте. Ярагасэ нашёл себе развлечение: Дон. Тот не огрызается, не жалуется. Просто терпит. И это сходит всем с рук, потому что вмешаться означает подставить свою спину. Рассказчик тоже отводит взгляд. Вечерами он прокручивает в голове сцены, где он встаёт и говорит. Утром ничего не меняется.

А потом Дон срывается. Без предупреждения, некрасиво, с кулаками. Его переводят в другую школу, и он исчезает тихо, как будто и не было. Ни звонка, ни сообщения от тех, кто называл себя друзьями. Пустота. И вот тут до рассказчика доходит: они не друзья. Просто люди, которым удобно было не замечать.

Теперь он стоит перед выбором. Подойти к тому, кто тоже рискует стать изгоем, или снова пройти мимо. Учителя молчат, родители не в курсе. Он делает шаг. Один. Неловкий, поздний. И бормочет фразу, которая раньше была отговоркой, а теперь звучит иначе. Что тяжелее: синяк под глазом или память о том, что ты мог и не стал?