Несравненный император

Пыль столбом, кровь на песке, крики затихают только к закату. Древний мир трещит по швам от разборок между святыми, каждый тянет одеяло на себя. И в этой мясорубке появляется парень, которого все зовут Спящим Богом. С виду обычный, даже вялый. Никто не ставит на него и ломаной монеты. А зря.

Потому что внутри у него просыпается такая сила, что небесам становится неуютно. Мечом он сносит звезды, кулаком вбивает в землю тех, кто вчера называл себя непобедимым. Тысячи гениев, гордых и блестящих, оказываются в пыли. И вот тут выясняется неприятная штука: чем выше забираешься, тем меньше вокруг людей, способных просто выдержать твой взгляд. Даже союзники дышат через раз, когда он рядом.

Драки здесь жестокие, но дело не в них. Главный вопрос в другом: что делать с миром, который уже лежит под ногами и боится шевельнуться? Остаться человеком, когда все вокруг трясутся, или стать тем, кем тебя хотят видеть? А если однажды этот меч развернется к самим небесам, найдется ли хоть кто-то, кто осмелится крикнуть ему «остановись»?