Оруоран

Снег, пустая улица, ни души. Только что развалился оркестр, где он играл на виолончели, и парень бредёт домой, не зная, чем завтра платить за комнату. У ног звякает монетка, катится в тёмный переулок. Он лезет за ней и натыкается на кота. Морда наглая, смотрит как человек, а рядом валяется опрокинутая бутылка. Кот, судя по всему, не против пропустить стаканчик.

Хозяин зверя, дед в остроконечной шляпе, выныривает откуда-то из тени. Разговорились. Старик рассказывает про трёх своих котов и зимы в горной хижине, где те пели так, что, по его словам, снег с крыши осыпался. Через пару дней он зовёт парня в таверну послушать. Виолончелист идёт. Не верит ни единому слову, но дома его никто не ждёт.

В таверне коты действительно поют. И это не фокус с дудочкой, не дрессировка за рыбу. Взрослый мужик сидит и не может сглотнуть. Но вот что странно: старик выбрал именно его, музыканта без работы, без имени, без будущего. Почему? И что будет с тем, кто досидит до последней ноты?