Этот мир давно решил, что от него проку нет. Зять в чужом доме, посмешище для родни, человек без права голоса. Он и не спорит. Стоит в стороне, опустив взгляд, пока вокруг судачат о его никчёмности, и молчит.

А потом достаёт клинок. И от былого презрения не остаётся ничего: меч вспарывает небо, и всем приходится резко вспомнить, кто перед ними на самом деле. Он ведь лучший фехтовальщик, только вот зачем-то продолжал прятаться в тени?

Сколько ещё он будет терпеть чужое высокомерие и что именно заставит его сбросить маску?