Яйцо ангела

Каменные стены, мокрые от вечной сырости. Город давно мёртв, но тени здесь живут своей жизнью: то рыба проплывёт по воздуху, то механические птицы застучат крыльями по крышам. Девочка собирает воду в бутылки, прячет их под плащом и бережно несёт яйцо. Круглое. Тяжёлое. Она не выпускает его из рук даже во сне, хотя вряд ли вспомнит, откуда оно взялось.

Однажды на пустой дороге появляется Юноша с копьём. Он не грабит, не пугает. Просто идёт следом и спрашивает. Много. Зачем она таскает эту штуку? Что там, за домами, где небо сливается с землёй? Девочка молчит или отвечает односложно. А он улыбается и не отстаёт. И тут до тебя доходит: парень знает про это место куда больше, чем хочет показать. Особенно про яйцо.

Между ними повисает тишина, густая, как вода в подвале. Никто не нападает, не кричит. Просто два человека бредут среди развалин, и каждый думает о своём. Она прижимает ношу к груди, будто это последнее, что осталось. Он ждёт. Спокойно, почти ласково. И ты уже не понимаешь, кто страшнее: та, что хранит, или тот, кто очень хочет узнать, что внутри. Но если скорлупа треснет, кто первым отведёт взгляд?