Дом!

Марсианская станция, 2124 год. Вокруг только рыжий песок, гул регенераторов да опостылевшие протоколы, которые Кристофер выполняет на автомате. Очередной выход за образцами, ничего личного. Только в этот раз из-под пыли торчит кусок обшивки. Он копает глубже и понимает: перед ним грузовик, который три года назад исчез без сигнала SOS. Штаб орёт в наушник, требует отойти. Кристофер отключает связь и лезет в шлюз.

Внутри пусто. Ни тел, ни следов паники. Кружки стоят ровно, ремни застёгнуты, будто команда вышла покурить и вернётся с минуты на минуту. Вот только воздух тут какой-то неправильный, и от тишины ломит виски. Дальше хуже: приборы показывают то, чего не может быть, а напарники начинают путаться в мелочах. Кто-то не помнит вчерашний брифинг. Сам Кристофер ловит себя на том, что не уверен, с кем именно прилетел на эту планету.

Он копает глубже, и станция отвечает: обрывает каналы, подсовывает чужие лица, стирает куски суток. Теперь вопрос не в том, что случилось с экипажем. Вопрос в том, кому вообще можно верить, если собственная голова играет против тебя. И что именно он уже успел найти там, внизу, о чём сам забыл?