Где-то в глуши распускается цветок. Золотой, тёплый на вид, хоть руку протяни. Только тянуться к нему не стоит: рядом с ним человек меняется. Не умирает, не сгорает. Просто всё светлое, что в нём было, утекает куда-то, а на месте остаётся жадность, злоба, готовность ударить первым. И знаете, что самое поганое? Цветок выбирает не кого попало. Тянет к себе только тех, у кого душа нараспашку, кто последнюю рубаху отдаст.

Отряд идёт его выжигать. Приходит на место и застывает. Перед ними не монстры, не одержимые. Соседи, старики, дети. Все те, кого язык не повернётся тронуть. Убить их, чтобы остановить заразу? Или отступить и смотреть, как цветок доедает последнее? Приказ простой, а руки не поднимаются. Каждый воин теперь копается в себе: а я-то сам ещё человек или уже нет?

А если завтра среди этих «заражённых» окажется тот, с кем ты делил костёр и хлеб, ты меч опустишь или нет?