Мазафакер

Даркмит-Сити не зря носит такое имя. Пыльные улицы, вечное солнце сквозь смог, типы в тёмных очках, которые лучше не встречать взглядом. Анжелино здесь свой: развозит заказы, тусуется с Винсом, вечно без денег и без планов. Обычная жизнь мелкого неудачника. Пока однажды на дороге перед скутером не появляется женщина. Он жмёт тормоз, но поздно. Асфальт, треск пластика, темнота.

Очнувшись, парень понимает, что с головой что-то не так. Боль такая, будто там кто-то скребётся изнутри. Картинки, которых он никогда не видел. Голоса. И одновременно с этим к нему домой наведываются люди в чёрном. Не поболтать. Анжелино с Винсом успевают уйти, но вопросы множатся: почему копы закрывают глаза на бандитские разборки, почему по городу шастают твари, которых вроде быть не должно, и при чём тут вообще пришельцы.

Винс пытается шутить, но шутки становятся всё нервнее. Анжелино чувствует: разгадка не где-то в городе. Она у него в черепе. И от того, что он там найдёт, зависит, останется ли он собой. А если правда окажется хуже любой галлюцинации, кто тогда откроет глаза утром?