Обычный роман в Цзюлуне

Второй Коулун давно снесли, а он всё стоит. Копия. Обнесённая стеной, забитая лавками, где торгуют всякой всячиной, и людьми, которые будто приросли к этим переулкам. Фонари мигают, стены отсырели, и местные никуда не хотят уезжать. Рэйко тридцать два. Работает в агентстве недвижимости, смотрит на Хадзимэ Кудо, своего напарника, который младше на пару лет. Спорят, подкалывают друг друга, пьют кофе. Обычная симпатия, почти незаметная.

А потом Кудо, сонный, целует её. Прямо в офисе. Рэйко замирает: наконец? Нет. Он обознался. Перепутал. Осадок мерзкий, но дальше хуже. Женщина начинает замечать странности. В её квартире лежат чужие вещи, соседи здороваются так, будто знают её годами. Фразы, брошенные вскользь, звучат как обрывки разговора, который она не помнит. И самое паршивое: Кудо, кажется, понимает больше, чем говорит.

Тут не мелодрама про неловкую влюблённость. Тут вопрос пожестче: если твоя жизнь состоит из деталей, которые ты не выбирала, ты вообще кто? Рэйко копает, и каждый ответ выбивает почву из-под ног. Кудо рядом. Иногда слишком близко. Иногда так, будто он тут чужой. А что, если весь этот город с его ностальгией придуман специально для неё?