Тень цветущей вишни

Горная дорога, ночь, лепестки сакуры липнут к вспотевшим ладоням. Двое беглецов загнаны в угол: принцесса и тот, ради кого она оставила дворец. Позади факелы стражи, впереди обрыв. Она говорит, что лучше умереть, чем вернуться к прежней клетке. Он соглашается. Клинки уже подняты, и вот здесь всё ломается. Ритуал, который должен был связать их навсегда, срывается в самый последний миг. Один из двоих отказывается. Не отступает, не трусит, просто в решающую секунду выбирает иначе. И умирает от чужой руки.

А потом начинается самое странное. Второй не уходит в небытие, а цепляется за жизнь, за память, за обиду. Душа перерождается. Потом ещё раз. Века сменяют друг друга, а он всё ищет ту, что нарушила обещание. Встречает, не узнаёт, влюбляется заново, и каждый раз нож входит в спину. Или не нож. Но что-то входит. Круг не рвётся, потому что один помнит всё, а другой не помнит ничего.

Тут нет злодея в привычном смысле. Есть человек, который не умеет отпускать, и есть тот, кто просто хотел жить. Кто из них предатель на самом деле: тот, кто отказался умереть, или тот, кто отказался простить?