Туманный холм пяти стихий

Склоны утопают в молоке. Не метафора: туман тут плотный, хоть ложкой ешь, и он не рассеивается ни днём, ни ночью. Где-то за этой пеленой прячется холм, а на нём, если верить байкам, живут твари, дарующие избранным власть над водой, огнём, деревом, металлом и землёй. Тропа одна, и та петляет между обрывами. Парень из захолустья всё равно суёт ноги в сапоги и уходит вверх. Не за подачкой. Ему нужно выяснить, куда девался родственник, который ушёл этой же дорогой и не вернулся.

Дальше начинается странное. Гора не жрёт путников заживо, она их ломает изнутри. Память сыплется, как сухая штукатурка, зато слух ловит шорох мыши за сто шагов. Попутчики, что прибились по дороге, тоже с приветом: один вдруг заговаривает голосом того самого пропавшего родственника, другая выдаёт чужие секреты, которых знать не может. И до героя постепенно доходит: стихии здесь вообще побоку. Кто-то методично стравливает людей лбами, а туман просто ширма.

Драки жёсткие, без балетных пируэтов: тычок, хруст, кровь на валунах. Но мясо не главное. Главное, что придётся выбирать между ответом о пропавших и силой, за которой лезут все остальные. А если на самом верху ждёт не награда, а тот, кто всю дорогу дышал тебе в затылок?