Дневник Анны Франк

Амстердам оккупирован, но в квартире на Принсенграхт всё ещё пахнет утренним кофе и школьными учебниками. Анна получает на день рождения тетрадь в твёрдой обложке и сразу решает: это будет Китти. Не дневник, а подруга, которой можно выложить всё. Она строчит про учителей, про то, как бесит мать, про мальчишку, что смотрит на неё в кино. Обычная девочка тринадцати лет, если бы не одно но: семья уже собирает вещи, чтобы исчезнуть.

Дальше привычный мир сжимается до комнаты за фальшивой стеной. Днём нельзя спустить воду в туалете, нельзя ступать громко, нельзя выглядывать в окно. Восемь человек, чужие нервы, одна ванная на всех. Анна срывается на отца, потом плачет в подушку от стыда. И пишет. Пишет про то, как тело меняется без спроса, как хочется целоваться, а рядом только Петер с его робкими руками. Про то, что мечтает стать писательницей и не собирается умирать.

Madhouse не давит на жалость. Никаких трагических скрипок, никаких крупных планов со слезами. Просто карандаш скрипит по бумаге, пока за стеной гремит радиоприёмник. И вот что не выходит из головы: если бы кто-то не подобрал эти разрозненные страницы, мы бы вообще поняли, кем она была на самом деле?