Опасайтесь огня

Эдо, тесные кварталы из дерева и бумаги. Стоит кому-то уронить свечу, и половина улицы уже в дыму. Пока жители разбегаются, к очагу идут те, у кого нет ни доспехов, ни громкого титула. Багры, топоры, мокрые тряпки на лицах. Ветер в переулках решает, куда пойдёт пламя, и это страшнее любого противника.

Ремесло у них незаметное. Их не чествуют на площадях, их не рисуют на гравюрах. Просто каждую ночь кто-то оставляет тёплую постель и идёт туда, где трещат балки. Что держит человека в таком деле, кроме привычки и чужой беды?